“La historia de mi vida no existe. Eso no existe. Nunca hay centro. Ni camino, ni línea. Hay vastos pasajes donde se insinúa que alguien hubo, no es cierto, no hubo nadie”.
Marguerite Duras. EL AMANTE.
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Voz: Anoche me acosté mirando el techo, el corazón me palpitaba, me palpitaba el torso; el cuerpo.
Anoche me acosté con las piernas arqueadas, intentando esperar parir algo, o ser tomado a la fuerza. Dejé a un lado la hombría con el sueño atrasado de varios días. Y mi pecho lleno de orgasmos, hacía saltar chispas en la noche.
Anoche me acosté sin apoyar la cabeza en la almohada, dejando un hueco abismal. Acostado en el recuerdo de no olvidar, de ser el amante que se ha saciado.
Anoche esperé a la muerte que no llegaba, citada con la vida en algún pub. Dormido me quedé, sudando por culpa de las sábanas que me tapaban.
En la noche que no se me terminaba me acosté con el cuerpo tendido mirando al techo. Esperando despertar en el sueño que se me antojaba.
Anoche me acosté, porque no tenía nada nuevo que hacer, porque todo lo había recordado. Me acosté solo, con mis brazos haciendo cruces en el colchón.
Y la noche se me terminaba.
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